Há um tempo atrás escrevi aqui que tinha saudades do moleque fodão que eu era. E foi sincero. Mas de uns tempos pra cá tô sentindo orgulho do homem que sou. Acho que foi depois que li a biografia de Jim Morrison (troço bonito pra caralho –Posso até ser um babaca pra muita gente, mas eu sinto orgulho de mim e é isso que basta. Voltei a andar de cabeça erguida e escolher a música que vai na minha trilha sonora. E sofro as conseqüências por isso. E quer saber? Acho que o homem tem direito a tristeza, mas sinto um profundo desprezo por homem desesperado e bunda mole. Acho que as pessoas têm direito a farejar a sorte, mas ninguém deve implorar por ela. Sou um cara desgraçadamente tenaz. Sempre fui. Mas teve vezes que vacilei. Então agora reavalio depois de oito doses de whisky e percebo apesar do vento frio e da sensação total de abandono o náufrago resgatado que sou. To sozinho num apartamento e durmo no chão. Na maior parte do tempo, sou um cara triste pra caralho, mas não vou ficar me lamentando e nem aumentar meus antidepressivos por isso. Escrevo como um psicopata e bebo como um camelo que fugiu do inferno, mas é assim que me posiciono diante da vida. Não espero muito mais dela, mas ando por aí ouvindo “Like a Rolling Stone” na versão Hendrix. Poderia ter uma filha linda que não permitiram nascer e que iria amar muito e que talvez veria muito pouco por trabalhar demais. Sei que não seria um pai exemplar, mas acho que ela gostaria de mim, mesmo assim. Ela já sacaria até onde eu poderia ir. Queria que outras pessoas que amo também percebessem isso, mas já desisti de querer demais. Tenho alguns amigos bacanas e alguns inimigos fiéis, e o que o mais um homem pode querer? Contemplo demoradamente as lombadas dos livros, escolho o inimigo e até hesito na hora de sacar. Não quero verdadeiramente machucar ninguém. Tem momentos que eu quero mais é que se foda, mas eu continuo aqui num canto seguro do balcão. Ando fugindo de encrenca e deixo os malas vibrarem ao matarem as duas primeiras bolas de saída. O jogo não acabou e eles não fazem idéia do que vai acontecer com eles. Continuo não evoluindo espiritualmente, simplesmente porque acho isso hoje uma puta babaquice. Os demônios estão arranhando a minha porta e eu resmungo o meu arremedo de “não me enche o saco”. Ninguém pode fazer mais nada por mim, mas quem disse que eu tô pedindo ajuda?
E só pra terminar, por uma simples questão de gosto pessoal
Prefiro Bukowski a Grotowski
E Chico Science a Chico Buarque
Rolling Stones a Beatles
Não sou o cara mais simpático do mundo, mas desejo a todos uma boa noite.
Ela tá chegando.
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